1915

Орша. Прошедшая сквозь тебя
не ось, но черта, лень святого дня
сместившая на субботу
иглой, что портной, перешив подклад,
сквозь ушко, прищурясь, посмотрит в сад,
откладывая работу.
На улицах пыльно. Там гонят скот,
от пастбища к речке. Наоборот,
по жизненной круговерти,
идет батальон молодых солдат,
навстречу славе, как говорят
не знающие о смерти.
А вечером, в маленьком кабаке,
Арон, играющий на руке
лежащей фамильной скрипке,
по капле выдавливает на стол
не вышедший с потом густой рассол,
стекающий сквозь улыбки.


Рецензии