в Болдино

Служенье муз не терпит, это да,
стекает с неба чёрная вода,
январь совсем не пушкинский, поверь мне.
И снега нет - откуда в это время
oдни дожди. Hи снега нет, ни льда.
Что в Болдино? Холерный карантин
готов принять других, но я один
в имении - пишу, скучаю, помню.
Окно, каштан. Развесистый, огромный.
Поодаль чуть - собрание картин -
пейзажи всё. Подмокшие слегка.
Ночное небо в звёздных угольках,
соседский пёс луну пугает воем.
И если мы присмотримся, усвоим -
туман с утра белее молока.
Но скучно, бог мой. Книг всего лишь три,
тут как на это дело ни смотри,
но хочется воскликнуть - яду! яду!
Опять перечитаю Илиаду,
пока горят ночные фонари.
За ней - английский сборник - он хорош,
история народа стоит грош,
но я прочту хотя бы ради смеха.
Мои стихи - прочитанного эхо,
а почерк - жуть, его не разберёшь.
Я осенью приехал... Глядь - зима,
Довольно, чтобы мне сойти с ума,
я тут стихосложением и спасся.
Отбоя нет от всяких местных пассий,
ты это понимаешь и сама.
Итак - пишу, почти не выходя,
измотанный, усталый от дождя,
пишу, мой свет. Уже готовы Бесы,
Элегия. Ещё мне, хоть убейся,
писать мешают всякие дядья,
сватья, ещё попы и попадьи.
Такие знатоки - не подходи,
из Болдинских любой сосед - Сальери.
Как вечер, так они стучатся в двери,
что сердце аж заходится в груди.
Онегина закончил, две главы -
восьмая и девятая. На вы
готов пойти, конечно же, и с прозой.
такие у меня метаморфозы,
тебе вполне достаточно своих,
душа моя. Наверное, пора
бросать перо, ни пуха ни пера -
сказать соседям, тихо помолиться.
В столицу воротиться, и в столице
написанное выдать на гора
издателям и критикам, пускай
ругают или хвалят. Здесь тоска,
а что у вас? Холеры нет в помине?
И холодно, затоплены камины
и царь народом правит свысока.
Там выборы, я слышал? Бог ты мой,
так осень объявляется зимой,
об этом раструбили все газеты.
Скажи мне правду, свет мой, как вам это,
прости за слово бранное - дерьмо?
Ах, вы патриотичны без краёв,
плевать на то, что снова льётся кровь,
Господь своих узнает, было дело.
Неужто сердце ваше охладело,
сомнениями душу распоров
и вытравив любовь, как дважды два.
Я в Болдино вернулся б, но едва
подумаю об этом, так болею.
Тут пишется намного тяжелее,
а людям снова новое давай.
Когда же снег... Крещение когда?
Когда же льда прозрачная слюда
отрежет все дороги в Зазеркалье,
чтоб критики меня не отыскали,
не думали кто поп, а кто Балда
из Болдино... Эффект необъясним
и я уже давно смирился с ним,
уйдя за грань какого-либо "изма".
Не Пушкин я, стихи - всё те же письма,
подписанные просто - аноним.


Рецензии
Лучше Пушкина - нет, и по сему - всё что о нём, всегда рядом. Только-только закрыла Анри Труайя, и вот читаю название "в Болдино" (кажется, что ещё нового можно сказать и услышать?), но если о А.С.П. (да ещё Вашим пером...)
И эти переливы времён (того и этого...)
С поклоном,

Наталия Миневич   16.01.2018 22:43     Заявить о нарушении
спасибо, Наталия... просто посмотрел Википедию, остальное - дело техники).

Лев Либолев   16.01.2018 22:46   Заявить о нарушении
Хмм... Вас украшает... а "техника" - высока, не подводит.

Наталия Миневич   16.01.2018 23:32   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.